Victimes à nos heures D’étranges illusions Nous croyons discerner Dans les brumes des tours Surgies de halliers Sombres et touffus Comme de noires vapeurs Posées au-dessus De nos propres horizons
Le ciel alors parfois S’entrouvre sur lui-même Triomphant dans un bain De nouvelles couleurs
Le silence rompu Par de folles rumeurs Avance en claudiquant
Le chagrin s’active Cherchant à décamper Mais sans l’avoir voulu Nous l’emprisonnons Atout en ceignant l’épée Au nom de convictions Raisonnables que nous avons acquises Par notre culture Et notre éducation
Dans notre dos les aiguilles du cadran S’arrêtent toujours sur les heures grises Comme deux armes blanches A double tranchant