Vos
poèmes

Il est trop tard
L'été vient de mourir
Des gouttes de sang
Ruisselaient de son front

A-t-il beaucoup souffert
Me demande-t-on

Il est mort sans rien dire
Sans même avoir laissé
La moindre trace écrite
De ses dernières volontés

Il est mort dans le lit
Moussu d'une rivière
Qui se jette confiante
Dépourvue d'illusions
Dans les bras de la mer

L'automne déjà
Se profile à l'horizon
Indolent et tranquille
En quête d'héritage

Il roussit le feuillage
Des arbres et le vent
Balaie sur son passage
La poussière du temps