Il tombe du ciel Des transparences Voiles légers Ourlés de plomb Qui s'étendent Sur les champs Et les recouvrent de silence
Le blé Le seigle Ou le froment Insensibles à cette aubaine Et préférant le bruit Apostrophent le paysan Prétendant Que ces voiles les gênent
La terre souvent se plaint Se révolte Crie son indignation Les dieux alors descendent Pour l'écouter Pour compatir Puis sans rien dire Les mains dans les poches Ils reprennent la route En fredonnant une chanson
