Qu'importe le flacon Et qu'importe l'ivresse A quoi bon le parfum De l'herbe des prés L'éphémère beauté Du stratus qui se presse Dans le ciel à s'effilocher
C'est ici que le corps Sous un amas de terre Fraîchement remuée Lentement se corrompt Tandis que nos regards Entendent se fixer Sur la couleur des ailes D'un petit papillon
