Deux mille trois cent quatre-vingt-dix Coeurs gravés au couteau Dans l’écorce des frênes Des chênes Des bouleaux Du Bois des Quatre-Vents
Qui sont les graveurs? Qu’est-il advenu Des mots prometteurs Des engagements Oubliés ou tenus?
Au pied d’un érable Assis sur un banc Un vieillard me dit Que paradoxalement Les mots effaçables Comme ceux qu’on écrit Dans le vent Sur le sable Résistent mieux au temps
