Ce que je veux voir Ce n’est pas la mer Ni les cargos à l’horizon Ni près de moi L’écume des vagues Ni les genêts Qui couronnent de travers Les premières dunes De sable blond
Je ne veux rien voir d’autre Que les très prosaïques Crevettes qu’on décortique Les chopes de bière De Dixmude ou d’ailleurs Les aiguilles du temps Bloquées sur le cadran Et dans le gris du ciel De méchante humeur La tache claire D’un cerf-volant
