La chair est pesante La mémoire incertaine Et l'angoisse Née du coeur S'infiltre partout Devient omniprésente
Sur la peau des humeurs Portent le témoignage Des imperfections Et de la finitude
Le grand âge Une fois encore Plein de sollicitude Est arrivé plus tôt Que prévu
Il creuse les joues Tisse les rides en forme d'étoiles Comme des toiles D'araignées
Il n'est plus d'avenir Que dans le glas qui sonne Tandis qu'on entend Des mouches qui bourdonnent Et que tournent dans le gris du ciel Les premiers vautours