Le siècle vingtième Est mort dans le chaos Que vienne enfin Par la fenêtre du monde Un vent-balai Frais et nouveau Et qu'il emporte vers l'oubli Les déjections des beaux esprits Si pleins d'eux-mêmes
Que s'effacent d'un trait Des mémoires insultées Les déchets érigés En oeuvres d'art Les cacophonies Qui crevaient les tympans Et les alignements Insensés de mots Qu'on disait poèmes
