Vos
poèmes

Le lac est noir
Comme de l'encre
Et dans le ciel sépia
La lune désargentée
Avaricieuse
Ne laisse plus tomber
Que de maigres rayons
De grande austérité

Les pêcheurs qui sortent de nuit
Ne cessent de se plaindre
Il n'est que l'écaille des poissons qui luit
A cause des lumières électriques

Les barques funéraires
Nombreuses d'ordinaire
En cette saison
Se font de plus en plus rares
Restrictions budgétaires
Nous dit-on

A moins que
Pour une raison
Qui nous échappe encore
Mourir ne soit plus dans le ton