La maison du poète est fermée Mais un maigre portail Aux trois-quarts rouillé Vaguement entrouvert Donne accès au jardin Minuscule Apaisant Serein
Le poète est mort Il s’est tiré Une balle dans la poitrine
Un promeneur Pointant du doigt le ciel Me dit tout bas Qu’il est parti ailleurs
Mais ailleurs n’est jamais très loin C’est la porte d’à côté C’est le portail voisin C’est la terre molle et fertile Des jardins d’amour Qui sous La pâleur lunaire Demeurent à portée de main