Petite Ramassée Sans doute attristée Mais me souriant quand même Debout au pied du lit Elle chuchote A mon oreille Qu'il commence A trouver le temps long Depuis qu’on lui a promis L’ouverture des portes Du ciel
La mort ne veut-elle pas venir
Je tente de percer Une lueur dans le regard Du moribond Et j'y vois se dessiner Un cadran d'horloge Dont les aiguilles Paraissent bloquées Pour de bon
