On tire à boulets rouges Sur le peuple ennemi Pour une étrange raison Nous n'entendons pas le canon Mais la terre tremble A longueur de journée Et chaque vibration Ressemble à des douleurs intimes Qui naissent entre les yeux Et descendent Comme un acide chaud parfois brûlant Jusqu'au bas de l'échine
Le bruit nous échappe Nous ne savons pourquoi Mais nous percevons les traces De la haine tenace Qui couronne de sang Les collines lointaines
Un chat noir et blanc Indifférent à ce qui se passe Joue à mes pieds Avec un bout de laine
