L’élite qui prône, méchante Cette réflexion méprisante Quel petit poèt’, il fait des vers ! Ne comprend rien non plus à Prévert. De la musique avant toute chose Pour bercer la vie, la mort, les roses Dans l’œuvre si vaste de Victor Combien de pépites, de trésors ! Et quel’ que soit la forme choisie, C’est le cœur qui fait la poésie. L’Oulipo moderne et si joyeux A ses règles et définit ses jeux Jeux de mots pour dir’ la poésie La contrainte engendre fantaisie. Et laissons chacun enfin, choisir l’écrin De l’émotion qui le saisit et l’étreint.
