Seul le temps la compte, Encore que les vieux la content. Tant de pages écrites, Tant de moments passés. Hier c’est déjà oublié. D’amours ; de guerres Tant de traces marquées. J’aimais la nôtre toute simple, Pourtant, à bien y repenser ; Cruelle, cette fin si brutale. Accident fatal. On croyait la lune réservée à nos rêves… On pensait les bourreaux Appartenir au passé… On cherchait toujours nos quatre vérités Nous ne trouvions que mensonges et bassesses. La gloire détournée, Toujours tristesse Sinistre richesses Ancêtres de sagesse, Vous vous êtes laissé emporter Déjà chair à canon ; Votre force, épuisée Éphémères croyances, si bien manipulées. À le dire tout haut, Encore qu’il ne vaut mieux pas En avoir avec ses voisins. Ni même s’en raconter. N’en faisons pas une, Histoire.
