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Guillaume PREVEL

Les grands ifs

La pluie en gouttes amères et fines
Tombe en sanglots sur mon visage
Qui ce soir étranger me semble sans âge
Face à la menace ultime de la ruine

La pluie horrible et froide pique au vif
Mes joues glacées brûlantes et rougies
Qui espèrent plus la chaleur des bougies
Que le hurlement sauvage des grands ifs

La pluie maudite qui baigne de ses larmes le cercueil
Comme une sombre pleureuse, fait des entailles profondes
Sur mon visage funéraire, urne de ce monde

Qui cette nuit affreuse, semble immortel et sans âge
Et porte en lui la terreur sourde des deuils
Et de toute la tristesse humaine qui en moi se recueille.