Ils ont les mains noires, Et l'air fier en dessous, les clochards. On n’en rit pas, on déplore, Une telle dégradation, on abhorre! Couchés par terre, le regard Gris, comme le bitume et le brouillard; Ils ne font pas plaisir à voir, Avec leurs gueules sans prouesse, Les clochards.
Ils ont des yeux bleus, les clochards. Lavés par la pluie Et par les larmes, Le bitume En part parfois. Frères de l’armée des villes, Près de nous des langes au tombeau, N’oublions pas qui ils sont, Ces clochards au cœurs D’hommes.