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Gilles POITRASSON-RIVIERE

Vivre

Encore et toujours en course. Courir.
Encore et toujours.
La brèche est encore ouverte
Mais le souffle est court.
Les dieux hérités, Argent,
Gloire et Plaisir sont bien
Les moteurs de ce monde
Apparent et trop immédiat.
Puis l'arrêt prononcé
Par un arbitre imaginaire
Qui pourrait presque faire croire
Qu'il y a un sens à tout cela.

Et le pauvre diable court toujours.

La course s'enfle, s'enflamme,
Et enfin se découvre un sens.
Un sens nouveau, vierge,
Sans attache ! Le sens ?
Les déesses de jadis
Ne font plus recette.
L'authentique absence de raison
Les remplacent sans y croire vraiment.
La réalité ou plutôt l'impression
De la réalité ne sont
Ni confortables ni satisfaisantes.
Quel sens ?
Mais il est déjà trop tard
Pour le pauvre diable qui continue de fuir.

Le singe intelligent n'est qu'un singe.
Et cela, il lui faut du temps pour le comprendre.