Encore et toujours en course. Courir. Encore et toujours. La brèche est encore ouverte Mais le souffle est court. Les dieux hérités, Argent, Gloire et Plaisir sont bien Les moteurs de ce monde Apparent et trop immédiat. Puis l'arrêt prononcé Par un arbitre imaginaire Qui pourrait presque faire croire Qu'il y a un sens à tout cela.
Et le pauvre diable court toujours.
La course s'enfle, s'enflamme, Et enfin se découvre un sens. Un sens nouveau, vierge, Sans attache ! Le sens ? Les déesses de jadis Ne font plus recette. L'authentique absence de raison Les remplacent sans y croire vraiment. La réalité ou plutôt l'impression De la réalité ne sont Ni confortables ni satisfaisantes. Quel sens ? Mais il est déjà trop tard Pour le pauvre diable qui continue de fuir.
Le singe intelligent n'est qu'un singe. Et cela, il lui faut du temps pour le comprendre.