Ha ! Dieu sait quelle muse un jour l'avait pipé ! L'alexandrin en lui avait gravé sa marque. Le matin, tôt levé, quelque brouet épais A peine ingurgité, il sautait dans sa barque
A fleurs qu'un flot d'encre portait vers le lointain Où il pouvait rêver en brandissant sa plume, Que dis-je ! son épée ! pour pourfendre en latin Ceux qui le bombardaient de trognons ou d'enclumes.
Et quand il revenait, exténué, transi, Arborant fièrement tous ses feuillets noircis, Une femme du peuple ceignait sa chevelure
D'un lacis de lauriers, puis le baisait au cou, Pendant que le mari, contemplant sa garbure, Jurait les cent diables qu'elle manquait de goût !
