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Gérard TROUGNOU

Dernier déluge

Ils écument la terre
D’une pourriture
Où même les charognes
Auront disparu.
Peu leur importe
Ils ont leurs abris.
Mais vous petites gens
Vous n’avez que vos habits
Et voila le dernier tribun
A payer à vos maîtres.

Sur la route
Froide de l’hiver
La pluie claque
Avant de s’étaler
Comme une mer obscure
Qui étend ses tentacules
De fin du monde.