Un poète ne meurt pas, il s’absente un instant, Le temps d’une saison, ou le temps d’un printemps. Et ses vers pour nous sonnent déjà à l’unisson. Loin des heurts et du vent, loin de toute passion.
Tu es parti un soir au matin de la nuit, Surprenant même un peu chacun de tes amis, Aucun ne t’en voudra d’avoir laissé les tiens. Mais pourquoi diable ! Es-tu parti à la Toussaint.
