L’enfant maigre qui court, pieds nus, sur la pierraille, Souriant à l’oiseau, souriant à la fleur, Il ne sait pas le mal, le bien, ni le malheur ; Il n’entend même plus le bruit de la mitraille… Il ne verra jamais celui qui fut son père. Qui sèchera, qui sèchera les yeux des mères ?
La fille court, la fille brune à son amour, Souriant au soleil, souriant à la fleur… Le sourcilleux gardien d’un inflexible honneur Est là… La fille n’a pas vu la fin du jour, Sous le couteau sanglant d’un frère ou bien d’un père… Qui sèchera, qui sèchera les yeux des mères ?
Enfant vers son école, homme vers son travail, Jeune femme… Les pneus de la voiture crissent… On l’y jette, on l’emporte ainsi vers quels supplices ? Est-il mort ? Est-il vif ? Esclave en quel sérail ? Qui sèchera les larmes amères ? Qui sèchera les yeux des mères ?
