Affable, la Mort m’invite à sa table. Je n’ose décliner l’invitation ! Par crainte de la froisser, je joue l’aimable… Je m’assieds, Elle me tend une boisson.
Quelques libations avant quelques mots ! Est-ce du poison ? Pourtant, Elle en boit ! Mais Elle n’est pas vivante… mon dieu, je crois… Son sourire me glace, j’ai froid aux os.
Je goutte !… puis, je suis en de bonnes mains, Si jamais Elle a tenté de me… enfin ! Non ! Je ne dois pas voir le mal partout. Elle m’a gentiment convié, après tout.
Quoi ! La voici qui se met à parler. Comment ça ? l’humain craint la valeur des années ! Elle dit encore : « Sa plus grande torpeur, c’est lui. » Je comprends à présent, c’est inouï.
