Au matin de la libération du camp Le ciel était blanc Comme un châle de prière, comme un linceul Comme un chiffon Ni parfaitement lisse ni tout à fait fripé Blanc usé Pas vraiment naturel Un blanc tissé de main d’homme
Et en dessous La vie était blanche Comme blafarde, comme exsangue Presque épuisée Blanc usé Pas vraiment naturel Un blanc meurtri de main d’homme
