Vos
poèmes

Il fait novembre dans mon crâne,
Et des flocons flous de juillet
Pleuvent en haut de mon profane
Rêve douillet.

Les cieux éteints de leur courage,
Je n’aime plus en la saison
Rouge de sang et de mirage,
Sans horizon.

Je n’irai pas dans cet orange
Ramasser le long des chemins,
Les feuilles mortes de mon Ange,
Fané d’embruns.

Je n’irai pas non plus pourfendre,
Les portes vides de l’hiver
Dans ces matins aux draps de cendre,
Le pleur ouvert.

Car sans retour ma tendre muse,
S’en est allée à tout jamais ;
Il fait novembre et mon cœur s’use
Seul désormais.