Mon bel amour est mort, mon âme ment l’absence, L’hiver est mon essence, Ah que triste est mon sort ! Mais Dieu où est mon tort, Ô Diable évanescence, Qui depuis ma naissance, M’entraîne vers la mort !
Il n’est plus un espoir à mon être sans zèle, Il n’est que la cruelle image d’un manoir, Où je m’en vais le soir repenser à ma belle, Ah me voir avec Elle ! Mais il n’est que du noir !
Des nuages abstraits dessinent son visage, Quand soudain un orage en efface les traits, Eclatant en portraits de la faucheuse en rage, Qui me prend en otage, Du fond des ses attraits !
Mon linceul est tissé de brin de solitude, Traînant en altitude en mon esprit lassé, De tout le jour passé sans point de plénitude ; Dernière quiétude, Me voilà trépassé !
Les nuits se font tombeaux à mon corps vert et triste, Je m’endors, moi pianiste aux morceaux en lambeaux, Seuls amants en corbeaux le silence et son schiste, Où je grave en artiste, D’Elle ! ses yeux si beaux.
Ainsi toujours encor, la croix sur mon aorte, Mangé par le cloporte au son grave du cor, Dans le long corridor de l’enfer qui m’emporte, Un regard d’amour morte, Sera mon mirador !
