Vos
poèmes

Les Roses du matin sont mortes dans vos bras,
Et je pleure,
Qu’Aphrodite ici-bas
Sonne l’heure
De l’Echec
- Le cœur sec

Ô ma douce pleurez, pleurez donc avec moi,
Car peut-être,
Nos lent sanglots d’émoi
Sauront être
Les chaleurs
A nos fleurs.

Replantons nos Rosiers d’un unique baiser,
Et nos larmes,
Laissons-les apaiser
Tous ces charmes
Envolés
Et volés !

Les Roses du matin renaissent de nos yeux,
De nos lèvres ;
Et par-delà les cieux,
Mille fièvres
Fleuriront
Le bouton

D’une Rose
Toute éclose.