Il est comme un parfum envoûtant nos esprits, Léger, obscur, charnel, menaçant ou bien tendre, Que l’on ressent sans voir, ni parler, ni entendre, Un parfum, une fleur qui n’ont ni mots, ni prix.
Cent mots sur ses frissons seraient bien malappris, Et même la voyance étrange de Cassandre, (Car la Rose n’est point un avenir à vendre.) Ne pourrait de ses vers n’être plus qu’un mépris,
Cent milles vain discours sont volets aux fenêtres A ce sens infini qui n’a pour seules lettres, Un parfum silencieux ; renvoyez le glamour !
Nulles phrases ou vers car Aime aussi le cancre, Aussi en un silence ode et calme je m’encre, L’expression du silence est beauté à l’Amour.
