Les mots sont des couleurs où chacune des lettres, Est rouge, jaune ou bleue comme tubes charnels Du peintre à ses pinceaux comme touilles champêtres, Qui nous peint des tableaux aux parfums éternels.
Les mots sont des chansons où chacune des lettres, Est note à la portée et dans un grand secret La consonne est à corde : un piano des maîtres, La voyelle à vent : un hautbois bien discret.
Les mots sont des saveurs où chacune des lettres, Est un épice enfoui, du piment à l’anis Du gingembre au muscade, et dans toutes ses lettres, Le poète mitonne un plat aux fruits garnis.
Les mots sont des parfums où chacune des lettres, Est un effluve propre aux brins de fleur latents, Ainsi les écrivains du bord de leurs fenêtres, Eclosent des encens en romans éclatants.
Les mots sont des tissus où chacune des lettres, Est un doux brin de soie ou peau nue sous la main, Où comme un vent glissant sous les feuilles des hêtres ; La neige doucement recouvrant le chemin.
Ainsi les mots sont un jardin aux infinies Musiques, voluptés, épices et saveurs, Et le toucher des yeux sur leurs vastes prairies, Nous ouvre tout un monde aux multiples couleurs.
