Ma maîtresse, ma sœur, ma douce déchirure, Aimons-nous dans ce temps qui ne suspend son cours ; Vous trente cinq hivers la beauté en parure, Moi dix-sept étés verts aux tout premiers amours.
Aux portes des passions notre âge est la serrure ; J’aimerais vous renaître aux plus beaux de vos jours, Vous peindre de candeur autant que de dorure, Vous sculpter de jeunesse emprunte de « toujours » !
Ne jouissons qu’une nuit, soyons l’apothéose ! L’horloge à grands coups sourds nous guette de ses pas, Aimons non sans pleurer comme au dernier repas.
Mon parfum, douce fleur depuis longtemps éclose ; Vous eûtes dix-sept ans que vous n’auriez rien su, Trente cinq à présent, c’est un laurier déçu.
