Le peintre est seul dans son grenier, Il peint l’aquarelle de sa vie Sur le tableau gris De ses années solitaires passées. Son ciel n’est pas bleu, Il est couleur du temps, Son ciel n’est pas bleu, C’est son dernier printemps. Il fait naître des moissons de couleurs, Aux multiples splendeurs, Sur sa toile d’été Où les coloris se mélangent Pour faire naître un ange, Mais ce n’est plus qu’un visage de brume. Il sait, maintenant, qu’il va retrouver sa brune. Ses yeux se ferment sur ses dernières larmes, Son pinceau tombe, comme un rideau, sur un ultime drame. Le peintre est mort dans son grenier, S’en va retrouver sa bien-aimée.
