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Dominique BOUY

Un soldat, à pas lent, cherche

Dans l’immense plaine
Au cœur glacé par la mort
Tous les jours il pleut
Dans cette tranchée immonde.
La gadoue, la charogne servent de climat,
Sur la dépouille de la nostalgie
La folie envahit l’espace,
Les oiseaux restent muets.
Indifférent, perturbé,
Les yeux rivés sur le vide
Un soldat, à pas lent, cherche.
Dans le crépuscule, dans la nuit,
à travers la brouillasse, les nuages,
En creusant la terre et dévisageant
Chaque cadavre, chaque vivant.
Le soleil d’hiver offre une nuance blanchâtre
Le ciel de décembre a l’air pétrifié
Et il poursuit la recherche !
D’un souvenir, d’une voix douce
D’un amour disparut qui devient
Ténébreux, grelottant, glacial
Qui du front demain est anéanti.