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Denis MARTIN

La chute

Assise au bord d’un gouffre de perplexité,
Elle scrute les fonds abyssaux d’une pensée confuse,
Ressasse des images de voyages mille fois envisagés
Des souvenirs…

Les sables émouvant d’un désert de solitude
Des allées sans retours bordés de murs de douleur.
De vastes océans, infinis, lourds et diffus,
Le vol sibyllin d’un aigle tournoyant.

Elle plonge son âme dans une ancre amère et noire,
Crache des mots brûlants de fiel et de dégoût,
Se projette en épave pourrie sur des plages envasées.

Honorant à nouveau ses funestes entreprises
Des lueurs hypothétiques de l’inconnu,
Elle s’élance,
Oublie tous ses vertiges,
S’invente des ivresses
Aux effluves capiteuses
Et caressantes libertés.

Elle
Est la plume arrachée à l’aile du rapace
Et sa course perdu vibrionne en précipice
Comme un long ruban noir.

Elle
Est ma plume
Ce sont mes mots.

Ma muse
S’amuse
De cette chute
Moins conséquente.