Ce n’est plus une enfant, pas encore une femme : Deux petits seins nichés sous un corsage blanc, Sous le disque divin, ses cheveux qui s’enflamment Sont couronnés d’un voile au liséré d’argent.
Cheminant, éblouie, baptisée de rosée, Dans ses yeux lumineux brille un je ne sais quoi, Sa gorge maternelle est douce sous vos doigts, Plus douce qu’une joue, hommes, sous vos baisers.
Ses flancs souples, dressés n’ont connu de l’émoi Que les bécots posés sur des paupières closes, Son ventre de satin palpite quelquefois, Promesse de frissons tout en apothéose.
Quand la lune sourit dans l’ombre souveraine, Découvrant sa beauté à la lueur des cierges, L’embrassant sur le front, scellez à votre hymen Sa pureté de lys et sa blancheur de vierge.
