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Christine GOUTTEFARDE

Crise

Notre labeur s'entasse là,
Derrière ces vitres fumées
Dans lesquelles vous vous lorgnez
En train d'arriver le coeur serré...
Derrière le guichet, par-dessus ses verres
Tout bien cravaté et de frais rasé,
Jette un sourire narquois,
S'en doute que vous êtes aux abois,
Joue à coucou caché,
Derrière son ordinateur buté
Qui ne parle pas l'humain
Qui s'en fout de vos besoins!
Votre salaire ne suffit pas,
Le découvert ne lui plait pas,
Vous êtes en mode échec,
Alors plus de chèques!
Le distributeur est au courant
Même lui il est tout-puissant
Pour vous donner les billets,
Il s'en mêle et il affiche
Qu'aujourd'hui
Vous n'êtes pas assez riche!
Avec dédain votre carte
Il recrache...
Passez votre chemin
Allez voler du pain
Ou bien vendez vos biens,
Vos livres et vos colliers
Si vous en avez!
Mais surtout retournez retournez bien
Au turbin demain...

Rira bien qui rira le dernier...
Un jour viendra, tu ne seras plus cravaté,
Ni trop bien rasé,
Assis par terre au pied de tes vitres fumées,
Tu auras le temps de te reluquer!

Moi...
Je vais consulter
J'irai déposer
Peut-être un euro
Dispensé d'agios
Dans ton petit chapeau!