Doute !
Souvent, je me demande, à la première phrase,
Qui me vient à l’esprit pour entamer un vers,
Ce qu’elle enfantera ; mes sentiments pervers,
Quand la muse revient, de ses lointains éthers,
Pourraient me redonner la déprime où l’extase.
Un mot s’enchaine à l’autre, et la faille s’entrouvre,
Pour laisser s’écouler les flots de mon esprit,
Et petit-à-petit un filet d’eau surgit ;
Bientôt la digue cède au torrent qui jaillit,
Pour me donner la clef avec laquelle j’ouvre.*
Des phrases et des mots cascadent pêle-mêle,
Qui recherchent la rime, au fil de leurs parcours,
Le sujet qui zigzague, avec plusieurs détours,
Me donne de la peine et de très longs labours,
Pour contrôler le flot de cette ribambelle.
Arrivé à ce point du poème, en esquisse,
Je le gare parmi tous mes autres brouillons,
Pour, plus tard, le sortir de ses poudreux rayons,
Et le ressusciter par des révisions,
Qu’humblement je soumets à mon inspiratrice.
C’est alors qu’on décide où mettre ce poème,
Son sort est la poubelle, où bien c’est mon recueil,
Si je le mets en ligne, aurat-il bon accueil ?
Car en le publiant c’est un peu par orgueil,
Et je me trouve pris dans un ardu dilemme.
Je suis entre vos mains, chers lecteurs et lectrices,
Car vos réactions et votre imprimatur,
Décident le progrès du rendement futur,
Du médiocre poète au parcours clair-obscur,
Qui vous ouvre son âme et tous ses préjudices.
27 Mai 2003
*Le verbe ouvrer.
