C’était comme un mirage, impossible à atteindre ; Pourtant les autres jours, je pouvais le rejoindre. Que s’est-il donc passé pour qu’il devienne un point, Au fil d’un horizon disparaissant au loin ?
Là j’y venais souvent après mes longues marches, Pouvais m’y reposer, gravissant quelques marches, Là j’y trouvais refuge à l’ombre d’un palmier Et c’est là que j’ouvrais cahier et encrier.
Mais pourquoi aujourd’hui était-ce une débâcle ? Plus de jardin secret, fallait-il un miracle ? Car j’avais beau marcher, tout m’était inconnu, Plus de point de repère, en fait j’étais perdu.
Et quand le soir, fourbu, j’ai retrouvé mon home, Je me suis demandé "étais-je le même homme ?" C’est là que j’ai compris que ma plume saignait Et, quand on n’écrit plus, on devient étranger.
