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Charles LABAUDEIRE

Lettre posthume

Il y a ce tyran avide
Cette douce mélancolie
Il y a ce terrible vide
Cette agréable maladie

Il y a ce fléau mortel
Ce doux vice qui me détruit
Il y a cet atroce motel
Cette précieuse veine, qui fuit

Il y a cette sombre bouteille
Ce divin liquide, qui me brule
Il y a cette affreuse corneille
Cette gracieuse noctambule

Il y a cette laide pythie
Cette Belle, qui hante mes nuits
Il y a ce cœur, ces envies
Cette machine qui me nuit

Il y a ce misérable humain
Cet adorable, futur cadavre
Il y a ce funeste destin
Cette feuille que je tiens dans les mains

Il y a mon sang qui coule
Et ma vue qui se trouble
Il y a, je m’écroule.