Je prends un mouchoir dans ma poche, J'efface les phrases inutiles, et humides, Naissant dans les maux de ma caboche, Mes peines s'étalent dans le tissu vide.
Les pages de mon cœur s'effeuillent, La sève de mon stylo ainsi se décime, Sur les branches mortes d'un recueil, Mes pensées s’impriment, et s'abîment.
Les images inondent ici mon refrain, Vidant une cellule de papier oublié, Et sous les notes de mes iris chagrins, Je laisse fuir la larme de mon encrier.
Je prends un mouchoir dans ma poche, Les sanglots se suicident sous la cime, Les cris froissés sont des vrais taloches, Dans le rétroviseur, je vois notre film.
Quand les vers fondent dans mes mains, Pour s'évaporer sur les feuilles glacées, J'assassine mes hier, pour mes demain, Mais l'amitié à pénétré les vers damnés.
