Elle est de sa présence apaisante, La progéniture de la paix tranquille, Puis devient l’angoisse écrasante, De tout ce qu’elle maquille. C’est une compagne bien oppressante Qui envahit notre intérieur, Qui se déguise rassurante, Et fait prospérer nos peurs. La digne fille du tourment, L’inconsolable solitude, Spectatrice de nos acharnements, Est la complice de nos habitudes. Elle nous habille de dégout, Elle se pare de nos inquiétudes, Nous enferme dans nos égouts, De là elle contemple nos lassitudes. Toutes nos envies elle s’accapare, Elle piétine nos secrets espoirs, Même nos rires elle s’en empare, Brisant ainsi tous les miroirs. En nous laissant comme seule connivence, Dans ce face à face implacable, Son bon ami le silence, Le vide est impeccable. La morne solitude entretient l’attente, Anéantit nos impatiences, Elle rend nos voix chevrotantes, Brûlant peu à peu nos consciences.
