Du fond d'une rue lente une antique bâtisse Ose un clin d’œil espiègle au passant tatillon. De bon matin point ne s'entend le carillon, Mais quelques bruits, parfois, que des toux raplatissent.
Sur le coup de midi quelque zèle factice Entre et sort, soulagé, changeant au portillon Sa candeur subreptice en crâne postillon. Le gravier dort, que nul attardé ne ratisse.
Puis, à l'heure où l'on dîne on entend, noctambule, Un râle qu'on présume attroupant une bulle Amène secondant, sereine, l'homme actif.
Et pendant qu'au foyer voisin la mandibule Écrase d'un idiome absent tout préambule, La maison de retraite enterre son captif.
