Terre rouge, terre de sang Coagulé par le soleil : la voiture, la mobylette, Verte-la-calèche, l’âne « petits pas », La sandale, Soulève la poussière invisible, Sèche, — dur-jaune-d’œuf-effrité.
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Place Jeema-el-Fna (la nuit) :
Derrière les étals de graines par-couleurs-rassemblées, Et ceux où l’on presse l’orange — ou la mandarine —, Bleuit l’acétylène ;
Un conteur dont l’œil noir, petit, est une luciole, Assis en tailleur, Imprègne un cercle d’hommes ;
Cinq ou six frères font sortir une mélopée De leurs instruments ;
Et plus loin, Sur un tambour de métal, Un homme long et mince et Par-des-voiles-travesti-en-danseuse, Telle une corde verticale, Fait tournoyer son ventre.
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Une centaine de mobylettes gît, troupeau abandonné, devant Un Mur rouge Sur-lequel, dans des rectangles, rugissent des karatékas.
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Parc ...
C’est à peine une oasis, « à la française », Où Placidement Les étudiants apprennent les nervures Des feuilles fraîches de leurs cours, Où les vélos Se reposent mollement, Où se rafraîchissent les chiens A l’ombre Des Longues-mains-aux-doigts-aigus.
