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Ange MATTEI

La plume de Janvier

De quel droit avoir ôté ces chanteurs aux bocages,
Aux sources, à l'aurore, à la nuée, aux vents ?
De quel droit volez- la vie à ces vivants ?
Fallait-il qu’ils soient influents et dangereux
Pour qu'on ait eu besoin de les faire taire.

À coups de mitraillette
Ceux qui sont partis
Ceux qui ne sont plus
Seront encore la
Avec des feuilles, des fusains
Le droit de s’exprimer est la noble exigence
De ce roseau qui pense.

Prenez garde !
Partout où pleure et crie un peuple
Ne comprenez-vous pas que vous êtes méchants
Dieu regarde
Comprenez que la liberté,
Ce n'est pas s'incliner, c'est refuser
Que l’on l’assassine !

Sachez ! Que l’on est le fleuve
Où ne tarit la douleur
Que l’on ne peut pas guérir
Le fruit dont on a ôté la saveur
On est le pays meurtri
Par tant d’espoirs calcinés.


Tous fanatiques aux doigts sanglants,
Tous ses prophètes alarmants
Ne pourront tuer dans le sang
Les crayons de la liberté
Qui sont l’espérance
De notre cœur.