Logis du bon Dieu, de curé et de prières, Dont l'abbé Gabory fut le dernier pensionnaire, Le presbytère de Cheviré, œuvre des ans, Au pied du clocher s'élève depuis des temps.
Propriété religieuse, meurtrie et à l'abandon, Fut un jour à la mairie, sujet à un don, Bâtisse pleine d'histoires et entourée de jardins, Avec ses beaux chênes, son thym et son romarin.
Ces lieux charmants ont au moins ravi, Un homme paraît-il venant de Paris. Et sans peur des craintes sur les traces divines, Cherche à voir le ciel au travers des épines.
N'écoutant sans tumulte, uniquement son courage, Il entreprend les travaux et le poids de l'ouvrage, En voulant, au bâti, rendre son éclat radieux, Attirant ainsi, au grand jour tous les yeux.
Depuis tout ce temps, ce magnifique presbytère, Revisite le temps avec tous ces mystères, Faisant naître l'amour entre un chêne et une fleur, Et d'un pas audacieux, il cultive le bonheur.
