Voir sa musique au chaud est un doux privilège, Dehors, l'ouate est gelée et la mort silencieuse; Mais dedans, la couleur de sa note harmonieuse Descend du ciel gris-bleu en lourds flocons d'arpège.
Le temps ne défile plus qu'au rythme du cortège Blanc, dirigé par la déesse maquilleuse. Les couplets sont plus lents, la cadence est plus pieuse Et l'on attend sans mot la fin du sortilège.
Quand le dernier accord rejoint ses congénères Le monde est immobile et l'évidence tinte: La magie, c'est certain, n'est plus imaginaire.
Les yeux sont clos et les lumières sont éteintes, Le voile blanc est mis, la nuit s'est apprêtée. Il neigeait, c'est fini, le temps s'est arrêté.
