Les fleurs de toutes les couleurs sortent de terre A quel ordre donné, implacable, que rien ne freine A quelle mise à feu à quelle force souterraine A quelle horloge obéissent-elles c’est un mystère
Avec force elles s’élancent dessus leur faible tige Avec grâce elles balancent se livrent à des voltiges Dans leur vigueur, gorgées de sève elles dressent le col Arrivées sur orbite elles déploient leur corole
Nul ne sait quelle antenne ni quelle voix les contrôle Par quelle voie aérienne elles échangent des paroles Ni si quelque aiguilleur les suit sur sa console
Sont-ce des mots d’amour des mots doux ou frivoles Peu importe les mots les paroles s’envolent Mais comme en poésie leur parfum nous console
