Plus d’air à la guitare plus de voix de velours La nuit a rempli de tessons les fontaines De la voix de tous ces coqs de bassecour On ne chante plus l’amour on ne fait plus la cour Adieu tous les trouvères adieu les troubadours Il faut parler vulgaire paraître en croquemitaine La poésie se brise en mille éclats de vers Et les mots grattent et crissent comme du papier de verre
