Il pleut

Il pleut,
Brel s'en est allé casser les carreaux de l'usine
Le terril du quartier me déprime et me mine
Je vis dans une tour de béton
Gauguin est dans sa case
Sous le soleil de plomb d'une île polynésienne.

Il fera beau demain,
Brel ira manger des frites chez Eugène
Mon terril sera une colline tahitienne
Où j'irai me promener
Gauguin partira pour New-York
Il habitera un hôtel de quarante-huit étages.