Vos
poèmes

Elle dit qu’il pleut, non, elle pleure!
Il entend qu’il vit sous l’air de baraque
C’est un magicien de la bouche à vipère!

Car elle est à lui, c’est une rose des rêves,
Il endort en orée d’une aurore caniculaire
En délirant, sa rose des promenades.

Où il promène son rêve blessé,
L’aurore boréale montre leur sentier,
Une étoile bien-aimée la soutient.

Il s’approche pas à pas de son poste,
Celle qui est la rose céleste ;
Il s’en va comme s’il vient et elle le suit.

Puis il se jette d’une étoile brisée,
La lune de ses rêves se lève à son visage,
Et le réveille-matin, il l’écoute…
Faire en effet de lui.

Ensuite, elle a dit qu’il avait plu à son rêve.