Jésus s'assit dans l'herbe Et regardait l'Escaut Et le ciel était noir Au beau milieu du jour
Dans les longues rangées D'immenses canadas Jaillissait ça et là Plein de désespérance Un cri rauque briseur De la loi du silence Que s'imposent parfois Les envols de corbeaux
De la plaine sans fin Montaient des fumerolles L'une ici L'autre là De tailles différentes
Et l'eau s'éloignait En direction du Nord Confusément grise Et glauque Et lente Jusqu'à son dernier port
De la vie de Jésus Dans les terres flamandes Nul n'a jamais rien su Nul n'a jamais rien dit
Et si l'on m'interroge Si quelqu'un me demande Au culte le dimanche Tout ce qu'en ce jour-là J'ai pu voir ou entendre Je ne lui parlerai Que du seul bruit du vent Qui fait trembler les branches