Nous n’aurons pas le temps De laisser une trace De ce que nous étions Jusqu’à ce Que la mort Aguichante en sa Troublante nudité Vienne se jeter Comme une chienne A nos pieds
Que d’étranges chemins Nos ciseaux ont sculptés Dont il ne subsistera rien
Devenus poudre Emportée par le vent Nous nous éloignerons Insensiblement En vous abandonnant Nos questions sans réponses